...y de fondo "Días que se escapan de las manos", de Quique González
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1440 minutos cada día. Uno tras otro. 365 días al año. Y nosotros que vinimos a llevarnos la vida por delante. Días que se escapan de las manos, corren como coches robados. 525.600 minutos componen cada año de nuestra vida. No hay relojes para tantos minutos. 86400 segundos cada día. ¿A que parecen menos? Uno tras otro, tic tac, tic tac. Cada día, sin parar. Y hay días que se pasan volando. ¿Dónde va a parar el tiempo perdido?
31.536.000 segundos cada año. Y lo rápido que pasan. Tengo 22 años, he vivido 11.563.200 minutos (aproximadamente). Y casi sin darme cuenta. Creo que no recuerdo ni 100 minutos que he vivido. ¿Dónde están los demás? ¿Quién los tiene?
Los minutos vuelan como el aire del verano. El tiempo no respeta las velocidades mínimas.
Voy a pintarme en el techo el tiempo que tengo disponible cada día. Y que sea lo primero que vea al levantarme.
12/12/2005
12/11/2005
LA CHICA DEL CAFÉ
La chica del café consigue atraer las miradas con su manera de fumar.
Agarra el cigarro con dos dedos y tuerce levemente la boca mientras suelta el humo hacia arriba. En ocasiones parece que en cada calada dejase escapar un remordimiento, esperando que formen una nube que se vaya bien lejos.
La chica del café tiene un flequillo en forma de última moda, el color del pelo haciendo juego con la noche que ahora empieza, y unos ojos que dan la sensación de estar siempre buscando algo.
En todos sus gestos se nota que es una chica con clase. Aunque vista con una camiseta y unos vaqueros de lo más normales. No se sabe ni el cómo ni el porqué, pero esos gestos que la hacen única consiguen llevarla a lugares difíciles de alcanzar.
La chica del café ignora que el tipo que tiene frente a ella escruta cada uno de sus gestos buscando palabras que los definan. Nunca sabrá que desde hoy tiene un retrato en forma de palabras.
Tal vez debiera acercarme y preguntarla si le apetece otro café, o si tiene planes para el resto de su vida. O tal vez no.
Puede que lo mejor sea quedarme esperando a que se marche, rompiendo el hechizo que se ha formado entre los dos, sin que ella lo sepa.
Agarra el cigarro con dos dedos y tuerce levemente la boca mientras suelta el humo hacia arriba. En ocasiones parece que en cada calada dejase escapar un remordimiento, esperando que formen una nube que se vaya bien lejos.
La chica del café tiene un flequillo en forma de última moda, el color del pelo haciendo juego con la noche que ahora empieza, y unos ojos que dan la sensación de estar siempre buscando algo.
En todos sus gestos se nota que es una chica con clase. Aunque vista con una camiseta y unos vaqueros de lo más normales. No se sabe ni el cómo ni el porqué, pero esos gestos que la hacen única consiguen llevarla a lugares difíciles de alcanzar.
La chica del café ignora que el tipo que tiene frente a ella escruta cada uno de sus gestos buscando palabras que los definan. Nunca sabrá que desde hoy tiene un retrato en forma de palabras.
Tal vez debiera acercarme y preguntarla si le apetece otro café, o si tiene planes para el resto de su vida. O tal vez no.
Puede que lo mejor sea quedarme esperando a que se marche, rompiendo el hechizo que se ha formado entre los dos, sin que ella lo sepa.
FRÍO- Manolo Tena
El reloj de la suerte marca la profecía,
deseo, angustia, sangre y desamor.
Mi vida llena y mi alma vacía,
yo soy el público y el único actor.
Las olas rompen el castillo de arena,
la ceremonia de la desolación,
soy un extraño en el paraíso,
soy un juguete de la desilusión.
Estoy ardiendo y siento
frío, frío.
Grito los nombres, nadie responde,
perdí el camino de vuelta al hogar,
sé que estoy yendo pero no sé hacia dónde,
busco el principio y sólo encuentro el final.
Las olas rompen el castillo de arena,
la ceremonia de la desolación,
soy un extraño en el paraíso,
soy un juguete de la desilusión.
Estoy ardiendo
y siento
frío, frío, frío, frío.
Termina el sueño, suena el disparo,
soy el delirio, soy la confusión,
soy sólo un verso que está equivocado
mientras la muerte deja caer el telón.
Las olas rompen el castillo de arena,
la ceremonia de la desolación,
soy un extraño en el paraíso,
soy un juguete de la desilusión.
Estoy ardiendo y siento
frío, frío.
Frío, frío, frío, frío,frío, frío.
deseo, angustia, sangre y desamor.
Mi vida llena y mi alma vacía,
yo soy el público y el único actor.
Las olas rompen el castillo de arena,
la ceremonia de la desolación,
soy un extraño en el paraíso,
soy un juguete de la desilusión.
Estoy ardiendo y siento
frío, frío.
Grito los nombres, nadie responde,
perdí el camino de vuelta al hogar,
sé que estoy yendo pero no sé hacia dónde,
busco el principio y sólo encuentro el final.
Las olas rompen el castillo de arena,
la ceremonia de la desolación,
soy un extraño en el paraíso,
soy un juguete de la desilusión.
Estoy ardiendo
y siento
frío, frío, frío, frío.
Termina el sueño, suena el disparo,
soy el delirio, soy la confusión,
soy sólo un verso que está equivocado
mientras la muerte deja caer el telón.
Las olas rompen el castillo de arena,
la ceremonia de la desolación,
soy un extraño en el paraíso,
soy un juguete de la desilusión.
Estoy ardiendo y siento
frío, frío.
Frío, frío, frío, frío,frío, frío.
11/27/2005
ESTACIONES- ANTONIO VEGA Y MARGA DEL RÍO
...y de fondo la propia canción. Si no la habéis oido... ya estais tardando. En esta época del año siempre me sorprendo en algún momento tarareándola sin darme cuenta. La llevo escrita dentro.
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Calle arriba, camine tranquilo
al encuentro de un invierno frío
que deje pasar.
Al doblar la esquina y en la acera,
di de bruces con la primavera,
no la vi llegar.
Un verano sin excusa
en otoño me olvido la musa
me dejó marchar.
Me dormí en las estaciones
y ahora el tren parado por vacaciones
no quiere arrancar.
El silbato es la esperanza nueva
y por fin los campos ahí afuera,
van quedando atrás.
Ya se acerca la estación nevada
bajo y cumplo años de pasada
y una estrella mas.
Se dibujan los colores,
vivos en la magia de las flores
en la luz vital.
Rodeado de equipajes
que se pierden entre viaje y viaje,
queda recordar.
Y por esto vivo el día,
día simple, día claro,
vivo al menos sin temores
sin el miedo de gozar.
Cada pueblo, cada puente,
cada cruce me han enseñado
que con hoy es suficiente.
Calle arriba, camine tranquilo
al encuentro de un soñado estío
que hubo que pasar.
Al doblar la esquina en la primera
el otoño me enseñó quien era
me invito a pensar.
Se dibujan los colores,
vivos en la magia de las flores
en la luz vital.
Rodeado de equipajes
que se pierden entre viaje y viaje,
queda recordar.
Y por eso vivo el día
día simple día claro
vivo al menos sin temores
sin el miedo de gozar.
Cada pueblo, cada puente,
cada cruce me ha enseñado
que con hoy es suficiente
y mañana es demasiado.
Y por esto vivo el día
día simple, día claro.
Vivo al menos sin temores
sin el miedo de gozar.
Cada pueblo, cada puente,
cada cruce me ha enseñado
que con hoy es suficiente
y mañana es demasiado.
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Calle arriba, camine tranquilo
al encuentro de un invierno frío
que deje pasar.
Al doblar la esquina y en la acera,
di de bruces con la primavera,
no la vi llegar.
Un verano sin excusa
en otoño me olvido la musa
me dejó marchar.
Me dormí en las estaciones
y ahora el tren parado por vacaciones
no quiere arrancar.
El silbato es la esperanza nueva
y por fin los campos ahí afuera,
van quedando atrás.
Ya se acerca la estación nevada
bajo y cumplo años de pasada
y una estrella mas.
Se dibujan los colores,
vivos en la magia de las flores
en la luz vital.
Rodeado de equipajes
que se pierden entre viaje y viaje,
queda recordar.
Y por esto vivo el día,
día simple, día claro,
vivo al menos sin temores
sin el miedo de gozar.
Cada pueblo, cada puente,
cada cruce me han enseñado
que con hoy es suficiente.
Calle arriba, camine tranquilo
al encuentro de un soñado estío
que hubo que pasar.
Al doblar la esquina en la primera
el otoño me enseñó quien era
me invito a pensar.
Se dibujan los colores,
vivos en la magia de las flores
en la luz vital.
Rodeado de equipajes
que se pierden entre viaje y viaje,
queda recordar.
Y por eso vivo el día
día simple día claro
vivo al menos sin temores
sin el miedo de gozar.
Cada pueblo, cada puente,
cada cruce me ha enseñado
que con hoy es suficiente
y mañana es demasiado.
Y por esto vivo el día
día simple, día claro.
Vivo al menos sin temores
sin el miedo de gozar.
Cada pueblo, cada puente,
cada cruce me ha enseñado
que con hoy es suficiente
y mañana es demasiado.
11/18/2005
MAÑANA DE MANOS FRIAS
...y de fondo un disco entero: "El regreso", de Andrés Calamaro
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Leo una frase que dice "haz aquello que nunca debieras hacer". Las frases certeras siempre van al centro de la diana. Escribo esto con las manos heladas. Miro por la ventana y no veo el cielo, sólo nubes. Empiezo el día leyendo a Ray Loriga, a ver si encuentro algo. Empezamos a vivir abrazados al invierno de Madrid.
Y esta noche Calamaro. Quien no haya crecido escuchando a Calamaro es difícil que entienda lo que se siente al poder verle en directo después de tantos años esperándolo. Hay quien dice que la culpa siempre es de Andrés, y tal vez esté en lo cierto. La primera vez que le escuchas cantando "Crímenes Perfectos" es como si te dejaran KO el corazón. Y así con tantas y tantas canciones. Con él aprendimos lo que es hacer canciones DE VERDAD.
Tengo en la lista de cosas pendientes acabarme el libro de Jorge Bucay y conseguir el último disco de Jaime Anglada. La vida está hecha de cosas pendientes.
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Leo una frase que dice "haz aquello que nunca debieras hacer". Las frases certeras siempre van al centro de la diana. Escribo esto con las manos heladas. Miro por la ventana y no veo el cielo, sólo nubes. Empiezo el día leyendo a Ray Loriga, a ver si encuentro algo. Empezamos a vivir abrazados al invierno de Madrid.
Y esta noche Calamaro. Quien no haya crecido escuchando a Calamaro es difícil que entienda lo que se siente al poder verle en directo después de tantos años esperándolo. Hay quien dice que la culpa siempre es de Andrés, y tal vez esté en lo cierto. La primera vez que le escuchas cantando "Crímenes Perfectos" es como si te dejaran KO el corazón. Y así con tantas y tantas canciones. Con él aprendimos lo que es hacer canciones DE VERDAD.
Tengo en la lista de cosas pendientes acabarme el libro de Jorge Bucay y conseguir el último disco de Jaime Anglada. La vida está hecha de cosas pendientes.
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