Nos vemos en la Puerta del Sol de Madrid. Allá donde la esperanza se ha convertido en un verbo para conjugar. Como bien decía una pancarta: "si no nos dejáis soñar, no os dejaremos dormir."
5/17/2011
#spanishrevolution
Es el momento. Ha llegado la hora. Primero fue Egipto. Luego vinieron Siria, Libia, Marruecos. También lo vimos en Islandia y Grecia. Muchos creíamos que no lo veríamos en España, que estábamos dormidos y no haríamos nada. Pero ha pasado. Ha prendido la mecha. La gente ha empezado a salir a la calle. Porque nunca es tarde.
Somos parados, precarios, becarios, mileuristas. Muchos licenciados, con Masters, experiencia, idiomas. Hemos hecho lo que nos dijeron que teníamos que hacer. Y luego nos han estafado. Ha llegado la hora de decir basta.
Políticos, banqueros, empresarios, en definitiva: los poderosos. Teneis motivos para estar preocupados. Estamos hartos. Y lo vamos a demostrar.
Queríamos una Revolución, y ya la tenemos. Esta vez nos les va a quedar más remedio que sacarnos en el telediario.
Y así estaba la Puerta del Sol el pasado 15 de mayo:
5/13/2011
5/11/2011
Todos ustedes parecen felices.
Recuperando viejas costumbres. Creo buena idea volver a compartir al menos una vez por semana algunos poemas de esos que hielan la sangre. Y les propongo algo. ¿Y si compartimos algunos poemas bonitos? Quizás el mundo sea algo mejor. Yo te dejo este. ¿Me enseñas tú alguno?
De Ángel González.
Todos Ustedes Parecen Felices
…Y sonríen, a veces, cuando hablan.
Y se dicen , incluso,
palabras
de amor. Pero
se aman
de dos en dos
para
odiar de mil
en mil. Y guardan
toneladas de asco
por cada
milímetro de dicha.
Y parecen -nada
más que parecen- felices,
y hablan
con el fin de ocultar esa amargura
inevitable, y cuántas
veces no lo consiguen, como
no puedo yo ocultarla
por más tiempo; esta
desesperante, estéril, larga
ciega desolación por cualquier cosa
que -hacia donde no sé-, lenta, me arrastra.
De Ángel González.
Todos Ustedes Parecen Felices
…Y sonríen, a veces, cuando hablan.
Y se dicen , incluso,
palabras
de amor. Pero
se aman
de dos en dos
para
odiar de mil
en mil. Y guardan
toneladas de asco
por cada
milímetro de dicha.
Y parecen -nada
más que parecen- felices,
y hablan
con el fin de ocultar esa amargura
inevitable, y cuántas
veces no lo consiguen, como
no puedo yo ocultarla
por más tiempo; esta
desesperante, estéril, larga
ciega desolación por cualquier cosa
que -hacia donde no sé-, lenta, me arrastra.
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