PARTIRSE EN PEDAZOS

El aire que le falta a mis pulmones te lo envolví para regalo en papel de fumar. El traje de poeta me queda demasiado grande, cuando puedas cómprame otro disfraz. Hay días en los que pensar en tí parece una broma de mal gusto, y prefiero quedarme mirando por ventanas que no tienen paisaje. Siempre acostumbro a dejarme las llaves los días en que se avecina una tormenta sin avisar. Por suerte el agua borra las huellas que dejas en todas las aceras. Me parto en dos al final de cada noche y aprendo que a veces aprender a vivir exige eso: partirse en pedazos.