¿Y QUÉ QUIERES QUE HAGA?

Si tengo la boca abierta cada vez que te giras para mirarme mientras estás fregando los platos y yo ya he terminado de recoger la mesa. Si aún recuerdo la forma de alumbrar las calles cuando te bajabas del autobús camino de la facultad y yo simplemente me dejaba llevar. Qué le voy a hacer yo, si aún no me he repuesto de aquel portal, sus consecuencias y los besos que sabían a todo aquello que tú y yo nunca habíamos probado. Explícame de qué manera puedo extirpar de mi garganta el sabor a despedida que se me quedó grabado con tinta permanente aquel día de julio en que tu habitación estaba inundada de maletas. O dime la receta para curar lo mucho que aún me duele que aún haya horas inhabitables entre los recovecos que inundan tus días. A ver cómo hago yo ahora para dejar de poner una y otra vez esa canción que habla de tí aunque nadie lo sepa. Explícame. A ver qué hago ahora que te has marchado y yo no encuentro en el mapa un lugar que esté lo bastante lejos para escaparme.