MALDITO EL DÍA EN QUE CONOCÍ A NACHO VEGAS

¿Que por qué? Porque desde que te metes en esa droga dura que son sus canciones, en esa espiral, no hay forma de salir. Desde que le ves en un escenario ya no te gusta ningún cantante si no hay opciones de que se muera mientras está cantando. Y seguramente seguiría después de muerto. Porque no hay nadie que sea capaz de hablar en una sola canción del tiempo, del Carrefour, las señoras bien peinadas, el gobierno, Chernobil, las smoking room de los aeropuertos y que todo quede bien. Tampoco puede haber otro cantante que tenga dos grupos de Facebook, uno pidiendo que se suicide "porque España necesita un mártir" y otro pidiendo que vaya a Eurovisión.
Alguien me preguntó una vez qué música escuchaba yo de camino al trabajo por las mañanas. Respondi que Nacho Vegas. Y aún escucho en mi cabeza los gritos con los que me respondió. Puede que sea difícil entender que alguien vaya en un autobús rojo a las 8 de la mañana con un tio en los oidos cantando "El ángel Simón", que es una canción que habla del suicidio de su padre.
Lo que decía al comenzar el texto, una droga dura.

Y por las mañanas en la ducha, mientras ahuyento la tos perruna, me pregunto:
¿Para qué coño voy a escribir yo si hay un tío capaz de escribir cosas como esta?

Fue aquella gitana que nos leyó el porvenir,
dijo "uno es el asesino y el otro es el que va a morir".
Y salimos de allí y me miraste asustada y el miedo sonó en tu voz:
"antes de que tú me mates, prefiero matarme yo".

Y emprendiste así tu huida y yo corrí a mi habitación
y mezclé en una cuchara el polvo blanco y el marrón.
Y con la sangre aún resbalando te llamé desde ese hotel:
"Por favor, entiende que algo no funciona en mí muy bien".
Y al otro lado te oí llorar y yo seguí y no colgué,
y me suplicaste: "Déjame de una vez, déjame de una vez".

Y tus párpados cayendo se me antojan guillotinas,
y te observaré durmiendo y me pondré a susurrar:
"nuestras almas no conocen el reposo vida mía,
pero si hay algo que es cierto es que
te quiero un mundo entero con su belleza y su fealdad.
¿Por qué no puedes aceptar que esto no se trata más
que, amor mío, de morir o de matar, de morir o matar?"

De verdad, háganse un favor y escúchenle. Antes de que se muera o lo maten. Al principio cuesta, y lo primero que piensas es que desafina, que no sabe tocar la guitarra, y te preguntas qué coño haces escuchando a ese tío y una canción eterna de 8 minutos sin estribillo. Pero unos meses después estarás escribiendo sobre él en tu blog un domingo por la mañana.

Y para colmo, el cabrón, está liado con la Rosenvinge.